domingo, 30 de marzo de 2014

El tren para en Los Pedroches. 29 de marzo de 2014

"Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una."
                                     (Antonio Machado, "Autorretrato")

De ellos es el mérito y no es legítimo intentar robarles protagonismo. Enhorabuena a todos los ciudadanos anónimos y a la plataforma  "Que pare el tren en Los Pedroches" por haber conseguido, después de siete años de reivindicación, que el tren se detenga, por fin, en Los Pedroches. Ahora es el momento de disfrutar y hacer balance de lo conseguido y de las desilusiones sufridas en el camino.

Fotografía tomada de Solienses, 4 de marzo de 2007
Fotografía tomada de Solienses, 29 de abril de 2007
Fotografía tomada de Solienses, 28 de junio de 2007
Fotografía tomada de Solienses, 2 de septiembre de 2008
Fotografía tomada de Solienses, 22 de julio de 2013
Fotografía tomada de Solienses, 29 de marzo de 2014
Enhorabuena a todos y a todas; enhorabuena por ser uno.

miércoles, 26 de marzo de 2014

Moreno Ayora escribe sobre "Antonio Rodríguez de León. En tierra de nadie"

El pasado sábado 15 de marzo, aparecía en Cuadernos del Sur una columna firmada por Antonio Moreno Ayora titulada "Cordobés olvidado", en la que se acercaba al libro Antonio Rodríguez de León. En tierra de nadie, recientemente editado por la Diputación de Córdoba, dentro de su colección "Biblioteca de ensayo".


"Francisco Onieva, conocido como narrador y como poeta --recientemente ha sido finalista del Premio Andalucía de la Crítica-- lo es menos en el terreno del ensayo, a pesar de haberlo cultivado desde hace años y de refrendar ahora esa inclinación en uno de carácter histórico dedicado al cordobés (de Villanueva del Duque) Antonio Rodríguez de León. Con este nombre titula un centenar de páginas --algunas, interesantes archivos gráficos sobre el personaje en cuestión-- que profundizan en la vida política de un cordobés, gobernador civil de Ciudad Real y de Córdoba, que vivió los convulsos años previos a la Guerra Civil y que, en paralelo, quiso dedicarse también al periodismo y la literatura, terreno en el que mereció el Premio Nacional de Crítica Teatral de 1958." Pinchando aquí, podéis acceder al texto completo.

miércoles, 19 de marzo de 2014

"Las ventanas de invierno", Premio Solienses 2014


Es necesario poner en orden las emociones experimentadas antes de hablar, dejarlas que reposen como un buen café para que se enraícen en nuestros sentidos. Y eso es incompatible con un blog. Lo sé. A eso se suma la dificultad para encontrar las palabras capaces de expresar aquello que sentimos. Los vocablos están desgastados por el uso, pero son el único instrumento que tenemos para explorar nuestra realidad. Todo lo que pueda comentar hoy aquí lo dije en el discurso pronunciado tras recibir el arado y se resume en dos sílabas: "gracias"; por eso, y para no repetirme me limitaré a dejar los enlaces a la decisión del jurado, al primer avance que Antonio Merino hizo del acto de entrega del premio, a la crónica completa del mismo  y a las entradas en que se hace eco de la repercusión que ha tenido en los medios tanto el fallo del jurado como el acto celebrado el pasado 16 de marzo en Dos Torres.


En próximos días colgaré el discurso íntegro. Ahora solo me queda incidir en la deuda de gratitud contraída con todas las personas que han contribuido a que me sienta un tipo más afortunado. No querría cerrar esta entrada sin recoger con una breve reflexión que publiqué en Facebook :"Ser finalista del Premio Solienses y haber tenido como compañeros de viaje a Juan Ferrero y Félix A. Moreno Ruiz es un orgullo, una satisfacción y un privilegio. Haberlo conseguido, además, es una responsabilidad, al colocar el nombre propio junto al de grandes escritores. Formar parte de la exposición "No palabras" y convertirme en la materia con la que ha trabajado José Jurado es un viaje hacia la propia interioridad a través de su cámara."


viernes, 14 de marzo de 2014

Antonio Machado: Compromiso ético y estético


Antonio Machado es, junto a Juan Ramón Jiménez, el poeta que más ha influido en la poesía española del último siglo por una singular apuesta poética en la que funde ética y estética. La admiración hacia su obra y el magnetismo de su ideario y de su personalidad lo han convertido en un mito, y han motivado que cada lector se cree, como dice Valente, un Machado apócrifo a la medida de sus necesidades.
En este sentido, todos coinciden en señalar que se trata de una persona de innegable altura humana y política, espejo de integridad, compromiso y dignidad, que acude a la palabra como modo de definirse y de definir su relación con el mundo en que le ha tocado vivir. Y son, precisamente, sus versos desnudos, tejidos con palabras verdaderas, sencillas y sugerentes, los que abren nuestra poesía –junto a los de Unamuno- a la modernidad al depurarlos del vano artificio romántico y modernista. Tal economía verbal es lo que confiere a la palabra machadiana, en la que late el temblor primero de un hombre, una intensidad y hondura singulares que en ningún momento están reñidas con la comprensión, y un tono de confidencia a media voz en el que conviven emoción y reflexión. Con estos elementos el poeta, que descree de verdades absolutas, encuentra en la duda el instrumento para sondear el misterio de la existencia humana; sin embargo, semejante propósito viene condicionado por las fallas y limitaciones del lenguaje, que tan solo puede desvelar una mínima parcela de realidad, convertida en ámbito de comunicación entre un tú y un yo en íntima relación dialéctica, con lo que la poesía deviene refugio contra la intemperie.
Antonio Machado nace en Sevilla el 26 de julio de 1875, pero abandona la ciudad a los ocho años. En Madrid cursa estudios, junto a su hermano Manuel, en la Institución Libre de Enseñanza, lo que le permitirá entrar en contacto con una serie de ideas krausistas y regeneracionistas que definirán inevitablemente su concepción del mundo. De su juventud, aparte de una breve estancia en París -donde trabaja como traductor en la casa Garnier- y de la firma del manifiesto contra el Nobel concedido a Echegaray, destacamos un modo de vida tangencialmente bohemio que, sin embargo, recela del mundillo literario –excepto contadas amistades-. En 1902, aunque con pie de imprenta de 1903, publica Soledades, que en 1907 incorporará nuevos poemas bajo el título Soledades, galerías, otros poemas, título que aún sufrirá una última variación en 1919: Soledades, galerías y otros poemas. En este libro apuesta, con una obvia economía de recursos expresivos emparentada con la nueva sensibilidad becqueriana, por una poesía clara e intimista y despoja al poema de todo lo anecdótico para centrarse en la “pura emoción”, como él mismo reconoce en Los complementarios, convirtiéndose la palabra en la sugerente vibración de un susurro al oído.
Tras aprobar unas oposiciones a Cátedra de Francés en 1906, obtiene la vacante del instituto de Soria. Se incorpora en octubre de 1907 y conoce a Leonor Izquierdo, hija de los dueños de la pensión de la plaza de los Teatinos donde se aloja, con la que se casa el 30 de julio de 1909. Ella apenas ha cumplido 15 años; él tiene 34. De modo paralelo, el poeta se empapa de una nueva naturaleza concreta y real que lo deslumbra, hasta llegar a identificarse con ella. Su poesía se vuelve más descriptiva y se centra en una realidad exterior que, indudablemente, tiene una dimensión interior. Así, aparecen en sus versos, aunque tardíamente, los temas y las preocupaciones propios del 98, que adquirirán en su voz la formulación más profunda. Esperanzado en un futuro renacer cimentado en la libertad, la dignidad y el trabajo de la colectividad, denuncia la decadencia moral, política y económica del país, sostenida en una serie de vicios estructurales que impiden el desarrollo.
Junto a Leonor vive dos años de felicidad; sin embargo, en 1910, durante una estancia en París para ampliar estudios, ella enferma de hemoptisis y él debe renunciar a la beca y volver apresuradamente a Soria. Ver cómo la vida de su esposa se apaga sin poder evitarlo le provoca una íntima desesperación. El 1 de agosto de 1912 ella muere y él envejece para siempre. Dos semanas antes había aparecido la primera edición de Campos de Castilla; Leonor había llegado a tener un ejemplar entre sus manos.
Los recuerdos y el dolor provocado por la muerte lo asfixian y, tan solo siete días después de depositar los restos de su amada en el Espino, abandona Soria. Pide traslado al instituto de Baeza, adonde llega en otoño. Acompañado de su madre, busca refugio en las clases, los paseos, las tertulias con contados amigos, la lectura y los estudios –de hecho, obtiene por libre la licenciatura de Filosofía y Letras en 1918-; sin embargo, el recuerdo de Leonor y de las tierras castellanas, así como la necesidad de volver al paisaje donde fue feliz, lo ahogan hasta el punto de trasladarse a Segovia en 1919.
Con todo, la ciudad andaluza tiene una importancia axial en su evolución literaria e ideológica. En ella escribe los nuevos poemas de Campos de Castilla; en ella reside cuando se  publican, en 1917, dos libros: Poesías escogidas y la primera edición de sus Poesías Completas; en ella, al contemplar la injusticia del campo andaluz, los ambiguos ideales del regeneracionismo son sustituidos por una clara conciencia de lucha de clases sustentada en la necesidad tanto de la educación como del trabajo para conseguir una justicia social que asegure la dignidad y la libertad de las personas; en ella escribe Nuevas canciones, epopeya de profundas raíces grecolatinas acerca de la tierra que lo vio nacer y que ahora se funde en la retina con aquella otra donde ha vivido y amado, que incorpora lo popular a una poesía que, de este modo, queda abierta al otro, con quien el yo establece una íntima y solidaria relación dialéctica; en ella crece su interés por la filosofía, que se inicia en Nuevas canciones y desemboca, inevitablemente, en los apócrifos. Si las primeras podrían calificarse de poesía filosófica, los segundos son considerados filosofía poética. De un cancionero apócrifo es un libro original y sugerente. Escrito en prosa, fue apareciendo en varias publicaciones periódicas hasta incorporarse a la edición de 1928 de Poesías completas y supone una continuación y exégesis de la producción poética anterior. Ahora el escritor siente la necesidad de crear unos heterónimos, Abel Martín y su discípulo Juan de Mairena, a los que dota de una biografía real y a través de los cuales expone intuiciones filosóficas que iluminan ciertas áreas en sombra de nuestra existencia.
Instalado en Segovia, la monotonía y los recuerdos se alternan con las clases, las colaboraciones en revistas y periódicos, los meditativos y melancólicos paseos y las tertulias. Sin embargo, la vida le ofrece una nueva oportunidad y aquí acude la madrileña Pilar Valderrama, destinataria de sus Canciones a Guiomar, para conocer al poeta. El primer encuentro tiene lugar el 2 de junio de 1928. Por entonces, Machado solo tiene clases de lunes a miércoles, con lo que dicho día por la tarde coge el tren con dirección a Madrid para encontrarse con la familia, con los escasos amigos y con esta mujer casada con quien vuelve a vibrar su interior. Otros tres hechos destacables de este período son su adhesión, en 1926, a Alianza Republicana, su elección en 1927 como miembro de la Real Academia Española, si bien nunca llegó a leer el discurso de ingreso, y su participación el 14 de abril de 1931 en la izada de la bandera tricolor en el ayuntamiento de Sevilla.
Durante su estancia en Baeza y Segovia escribe una serie de anotaciones en un cuaderno sin título, una amalgama de materiales -algunos de los cuales serían reutilizados en composiciones posteriores- editados póstumamente como Los complemetarios.
En septiembre de 1931 consigue traslado a la capital, al instituto Calderón de la Barca, y se instala en el antiguo hogar familiar, junto a su madre y hermanos. A las clases, los paseos, las tertulias, las colaboraciones en prensa –en El Sol y en Diario de Madrid publica una columna firmada por Juan de Mairena-, habrá que sumar el compromiso con la República –participa en diversos escritos, homenajes y actividades de apoyo al Gobierno legítimo, del mismo modo que condena el golpismo- y las colaboraciones con su hermano Manuel, con quien escribe varias obras teatrales, entre las que destaca La Lola se va a los puertos. En 1933 y 1936 aparecen la tercera y la cuarta edición de su Poesías completas.
Al estallar la guerra civil, intensifica su participación en varios actos de apoyo a la República al tiempo que ofrece su pluma a la causa. El resultado es un conjunto de apresurados poemas, en la mayoría de los casos, de circunstancia. La guerra lo separa para siempre de su hermano Manuel y de Guiomar.
En noviembre de 1936 se traslada con su familia a Valencia, donde participa -junto a Malraux, Ehrenburg, Auden, Tristán Tzara, Neruda, Octavio Paz y Bergamín, entre otros- en el II Congreso Internacional de escritores para la Defensa de la Cultura que comienza el 4 de julio de 1937.
En abril de 1938 es evacuado con su madre, su hermano José y la mujer de este a Barcelona. Poco antes de su llegada a Cataluña comienza a publicar en La Vanguardia los últimos escritos de Mairena. Ante la inminencia de la caída de la ciudad, el 22 de enero de 1939 se prepara una expedición hacia la frontera, formada por coches y ambulancias militares facilitadas por el doctor José Puche. En Mas Faisat se les unen diversos intelectuales, entre los que está Corpus Barga, madrileño de origen belalcazareño. El camino a través de Los Pirineos es prácticamente intransitable y la comitiva está extenuada. A medio kilómetro de la frontera y bajo una lluvia intensa, todos los miembros de la expedición deben bajar de los vehículos, pues el trayecto solo puede hacerse a pie. Antonio, ya enfermo, apenas puede ayudar a su madre, de 84 años e igualmente enferma, y en varias ocasiones pide ayuda a Corpus Barga, quien la lleva en brazos mientras ella le susurra al oído “¿llegamos pronto a Sevilla?”. Pero aún habrá otras dos ocasiones en que el periodista se revele imprescindible para la familia Machado. La primera, cuando ha de explicarle a un gendarme quién es el exiliado al que acompaña y mostrarle los documentos oficiales que evitan su reclusión en un improvisado campo de concentración; la segunda, el 28 de enero, al bajarse con ellos en la estación de ferrocarril de Colliure y acompañarlos hasta el hotel Bougnol-Quintana. Antonio y su madre se alojan en la habitación número 5, en el primer piso; José y su esposa, en una inferior. El moribundo poeta tan solo sale del hotel en una ocasión y es para dar un paseo por la costa junto a su hermano, durante el cual exclama: “¡Si pudiera vivir detrás de una de estas ventanas, libre de todas preocupaciones!”.
En aquella habitación cedida mueren tanto Antonio como su madre. Él, el 22 de febrero, en la cama más alejada de la puerta; ella, ajena ya al final de su hijo –aunque algún testimonio afirme que preguntó adónde lo llevaban y que, al escuchar que a un sanatorio para que se recuperase, lloró y cerró los ojos-, tres días más tarde. Poco después de los funerales, llega una carta para Antonio con el ofrecimiento de un lectorado en la Universidad de Cambridge. A esta ironía del destino debe responder José, quien encuentra un papel arrugado en un bolsillo del gabán de su hermano con tres anotaciones: “ser o no ser”, una cuarteta dedicada a Guiomar y un enigmático alejandrino, “Estos días azules y este sol de la infancia”, el último verso escrito por el poeta.

Se cumplen ahora 75 años de este triste final, convertido en símbolo de la ignominia del exilio y de la dignidad de quien se sabe derrotado y es despojado de todas sus señas de identidad.

(Publicado en Cuadernos del Sur, 8 de marzo de 2014, pp. 4 y 5)

martes, 11 de marzo de 2014

11 M. Décimo aniversario


191 ÁLAMOS

La muerte llega como el frío y el equilibrio
que antecede a la nieve
y nos mira a los ojos.
Ciento noventa y dos miradas
de vidrio, donde pueden escribirse
ciento noventa y dos historias diferentes.

La mañana se ha roto antes de comenzar:
la luz, enferma de odio,
oscurece el diario
recorrido del tren.
Cae una nube de óxido
sobre los viajeros.
Un silencio de móviles que suenan
estira el tiempo.
Desorientada y frágil
una joven arrima su oído
hacia la fría tierra:
quiere escuchar la quietud de su seno,
quiere apagar la luz del nuevo día.

(Publicado en Los lugares públicos, Córdoba, 2008)

jueves, 6 de marzo de 2014

Emoción e inteligencia: "La fertilidad de los vocablos", de Jesús Hilario Tundidor

Después de la aparición hace ahora tres años de Un único día -su poesía completa hasta la fecha, revisada y estructurada en dos libros que se corresponden con dos etapas creativas distintas: Borracho en los propileos y Repaso de un tiempo inmóvil-,  Jesús Hilario Tundidor (Zamora, 1935) publica en la editorial madrileña Cuadernos del Laberinto La fertilidad de los vocablos, título tomado del primer verso del poema “Mudo festejar”. Se trata de una curiosa antología donde se recogen algunos de sus poemas en castellano y en otras seis lenguas: francés, inglés, italiano, neerlandés, portugués y rumano.

El poeta zamorano, que transita un camino solitario, concibe la poesía como una tabla de salvación en la que conviven valores éticos y estéticos en la medida en que asume una irrenunciable responsabilidad con la palabra y una concepción introspectiva de la realidad. En este recorrido, su discurso se vuelve, libro a libro, más reflexivo en tanto y en cuanto hay un proceso de ahondamiento en la propia interioridad, pero sin olvidar el hecho mismo de la creación poética ni la problemática existencialista del hombre actual. Estamos, por tanto, ante una poesía que es, y cito al propio Tundidor, “emoción del conocimiento” o, lo que es lo mismo, una poesía donde se aúnan las vivencias y la meditación sobre ellas, sin olvidar que todo debe estar “al servicio de la palabra poética”.

(Publicado en Cuadernos del Sur, 15 de febrero de 2014, p. 7)

lunes, 3 de marzo de 2014